По закону подлости, когда бродишь по квартире из угла в угол, погруженная руками в домашние дела, мозг пребывает в раздумьях о вечном, важном, незыблемом, откровенном, интересном. Стоит сесть писать, все, нет его, мозга. Соответственно, нет ни мыслей, не выводов. Потому что говорить с самим собой, с дневником ли и так далее, хочется о насущном, о том, что доступно именно сейчас. А это означает, что меня сейчас заботит ничто иное, как ярко-выраженный брутальный запах мужниного геля для душа, которым я имела удовольствие драить шкурку перед сексом. Муж давно храпит, а я непонятно зачем, пишу об этом.
Резюме: в силу отсутствия серого вещества отправлюсь редактировать фотографии. Ибо завтра нужно отпечатать хотя бы те, за которые я благополучно потратила деньги еще неделю назад.