От всего можно устать. Даже от классической так горячо любимой мною черно-белой фотографии. Поэтому, раз муза лаконичной палитры меня покинула, хватит ныть ей вслед, пора переключить внимание на нечто другое.
Черт побери, как же мне хочется курить по ночам, особенно, когда курить дома абсолютно нечего.
Итак, вернемся к нашим баранам. Вот, что значит поспать днем с ребенком. В одиннадцатом часу вечера меня потянуло на трудовые подвиги. После аврального мыться посуды, которая вершиной своей горы чуть ли не доставала до крана, я таки принялась за чистку, резку, варку. Ну, дура, ей богу, как еще назвать? Трудотерапия взамен того, что не пишется и не рождается. Не пишется письмо бабушке в Махачкалу. Я, срань такая, не поздравила её ни с 23-им февраля, ни с 8-ым марта. Поэтому сейчас мучаюсь приступами внезапно обострившейся болезни под названием «совесть». Но мне никак не пишется. И эпистолярная моя муза куда-то смылась.