Я больше не буду читать романы мистера Стивена Кинга на ночь. Не потому, что страшно? и в темноте нечто начинает мерещиться, а в квартире странно поскрипывать, в окне же поблескивать. Эти замечательные страхи мы проходили лет эдак в двенадцать за чтением жизнеописания сына дьявола. И немного после, спустя пару лет упиваясь путешествиями самого знаменитого литературного вампира. Много позже пришли "Сумерки" и прочая ересь с которой вампиризм опошлился и распространился по миру, как кола-кола. Сегодняшние мои чувства и страхом-то не назовешь. И все-таки, Кинга я постараюсь на ночь больше не читать. Максимум рассказы. Потому, что чтение более продолжительного произведения, как тот же "Иерусалим обреченный", из 20 минут перед сном превращалось в пару часов и сколько-то минут. Только я решу, что мои глаза окончательно слипаются, как автор бессовестно начинает направо и налево убивать героев книги. Как от этого кровавого месива прикажете оторваться? Собственно, никак. Выход один: дочитать до конца. Чтобы потом, засунув руки под подушку и проваливаясь бог весть куда, лить реки крови уже в собственном воображении не по мотивам Кинга, а по своему собственному сценарию. Эх... Настоящее погружение в жанр horror, кто бы мог подумать.