Что-то слишком часто с последнее время я натыкаюсь на замечание своих преподавателей: «Ах, Юля, когда же появятся комментарии к Вашим фотографиям? Почему Вы не пишете?» И правда, почему это Вы, Юля, ничего не пишете? Как не пишу? Очень даже пишу. Например, мужнино имя на запотевшем кухонном стекле. Пусть не будет считаться живописью сердечко, в которое я помещаю имя. Ладно, это лирика. Я ведь на самом деле что-то там пишу. И о многом. И меня практически не оставляет в покое вопрос, почему я мало кому хочу это показывать? Может быть потому, что либо пишу слишком сумбурно, либо слишком зло, чтобы на кто-то кроме меня мог не обиться?

Мне бы очень хотелось написать о чем-либо. Возьмем, к примеру, хотя бы вчерашний день. Или еще на пару дней назад. Или всю предшествующую неделю. Это не жизнь – это какой-то коктейль из событий.

Надо чаще встречаться. Эту мысль прямо в данный момент мы развиваем с коллегой в icq. Вообще, что нам в принципе встречаться? Ничего, кроме собственно инертности. Неправда, что мы все сплошь чересчур занятые, и нет ни единого вечера на дружеское общение. Все есть, все – и время, и желание. Нет финального свистка.